QFT
Убрали рис
и поле, как остриженный монах,
щетиной подставляло небу колкость
ослабевшего хребта.

Так несколько недель..
Шёл дождь, из космоса бомбили
гамма-всплески, и ультра-фиолет сжигал
последний цвет, и ядра гелия
шрапнелью решетили казалось бы безжизненный
синоним ноября, могилу лета, плешь земли.

Но птицы
в результате рефлекторных авто-ауспиций
что-то угадали, и ждали в мертвых бороздах
второй волны любви. И поле,
будто бы поняв, что земледелец
не вернётся, смогло родить зелёное
само.

Из квантов зёрен, оброненных
в спешке жадных челюстей комбайна, поле
смогло поднять младые вектора упругих стебельков.
И ветер снова
побежал волну по тензорному полю,
и птицы из минора перешли в нажор.

Вот так и я — лишь перекресток
квантовых полей, где каждый
атом потерял покой, где основное состоянье
недоступно, но пою
на птичьем языке для птиц.